Tal vez fue por celos, rabia, desesperación o simplemente por hacerme el interesante, pero aquella tarde en que mi exnovia me mando al carajo decidí no volver a escribir en mí desde entonces, insignificante vida. Al llegar a casa y con las lágrimas aun sobre los cachetes, tome la vieja pluma fuente que me heredo mi padre, le di una calida, cuidadosa y nostálgica limpieza como si fuese yo mismo quien embalsamase a un amigo muy querido. La puse en su ataúd: una pequeña caja con relleno de fieltro y un exterior de imitación de piel, que resultaba lo suficientemente elegante para el final que nos ocupaba: no verle nunca mas. La guarde en un cajón, allí donde van todas las cosas que uno quiere olvidar y me dormí pensando que al día siguiente mis dedos únicamente servirían para contar todo aquello que cabe dentro de la ordinaria

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